... el hombre mas infeliz del mundo. El vivía los días negros, sí, de esos que las nubes negras cubren los rayos de luz y solo dejan tinieblas y sombras sobre nuestra superficie; de esos dias cuando ni los relampagos que nos asustan puede iluminar ni el mínimo centimetro del asfalto. Érase el un pensante en el camino, un idealista desilusionado, un alpinista cayendo. Pensaba, y pensaba, no hacía mas que pensar y dar pasos; pensaba en esos días cuando miraba a través de su ventana y observada el grass crecer y las flores nacer. Pensaba en aquellos días donde podía matar esos sentimientos encontrados y la apatía a seguir viviendo. Renegaba de cada abstracto momento secundario en su vida, renegaba de cada aspecto primario en su ideal. No tenía cabales para su situación, no era tan fuerte.

Érase el un errante en un bosque de cemento y tecnología; érase el el descalzo, el que no conocía límites, el que los ojos se le irritaban y la locura invadía cada secuencia de ADN en su cuerpo. Cada centímetro, cada milímetro de su penoso cuerpo indicaban un total aburrimiento y decepción. Y de tanto caminar descalzo y errante, se perdió en el camino, callos hubo en sus dedos y cayó a un abismo. En la caída, pensaba e imaginaba, que hubiera sido de el si no hubiera caído, que sería de el si aun la flor blanca que contrastaba su vida negra no se hubiera marchitado; la presión se hacía mas fuerte y se indicaba que se acercaba al suelo.

Cayó, y se estrello contra el duro firmamento, los sesos volaron y su sangre se derramó por el suelo; y el aún vivo en su interior se preguntaba donde estaba esa persona que le prometió salvarlo siempre. Lloraba y gritaba sin hacer sonido alguno.

De pronto en la oscuridad una pequeña luz blanca le llamó, lo sabía, era aquella salvación. Quiso pararse pero no pudo, quiso impulsarse pero todo fue en vano; la caída había acabado con él.

Y ese fue su destino, a observar... observar que estuvo tan cerca de poder haber sido feliz, pero aun hay algo que lo separa de aquella luz. Hasta hoy, aquella persona, sigue esperando a que la luz se acerque a su inerte cuerpo, y sea de una vez, lo que los eruditos llaman, feliz.

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